Поэты

         
            Поэты не понятны нам - другим,
Живущим однобоко, суетливо.
Поэт застынет, глядя в этот мир,
Где мы пройдем с тобою торопливо.
Мы не увидим звезды, облака,
Они о них напишут изумленно.
Мы мечемся, была бы на столе еда!
Они же кружева плетут из листьев клена.
Поэты среди нас непоняты, гонимы,
Сгорают, не дожив свой век.
И Ангелы вновь пролетают мимо:
"Будь счастлив, добрый человек!"


Рецензии