Запах прели в избах серых,
По углам былого тени,
Все заборы поредели...
След грехов, пороков бремя.
Льётся дождь на эти избы,
В их бревенчатые щели.
А когда-то, в прежней жизни,
Как плясали там и пели!
Этот дождь – как наши слёзы,
Слёзы вымерших людей.
Коммунистов видим грёзы –
И последствия идей.
Мало что здесь изменилось.
Те, кто жил, успел почить,
Лишь потомков научили,
Лемех старый как точить.
Ждут из города известий,
Новостей со всех сторон.
Редко лоб кто перекрестит,
Колокольный слыша звон.
Среди гор в просторной чаше –
Пруд, ольховые леса.
Нет в округе речки краше,
На лугах блестит роса...
Отчего тоска нас гложет?
Что случилось? Где наш Бог?
Может Он нам всем поможет?
Чем народ Его убог?
Тихое моё село
© Copyright: Василий Шатухо, 2017
Свидетельство о публикации №117020712062
Свидетельство о публикации №117020712062
Рецензии