Стало ясно не будет как в сказке

                Стало ясно: не будет как в сказке,
                не закончится это добром.
                Подошел он к березе не с лаской,
                подошел, как палач. С топором!
                И береза все больше бледнела.
                И под реквием лютых ветров
                разрывал топор крепкое тело,
                и струилась прозрачная кровь.
                Белоствольная впала в немилость
                лишь за то, что в апреле щедра.
                И струилась кровь. Как же струилась!
                И казалась бинтами кора.
                Нет такого понятия – жалость
                для того, кто ввергает во тьму
                белый свет. И березе казалось:
                никогда не напиться ему.
                Ничего нет тут общего с жаждой.
                И зарубкам потерян уж счет.
                Пусть же скажет в глаза ему каждый:
                пьет не сок он. Кровь Родины пьет!
                Белоствольные – символ России.
                Ее гордость, краса. Ее плоть!
                Палачей своих все же простили.
                Да вот только простит ли Господь?
               
                Целый месяц дожди моросили
                над простором, где щепки вразброс.
                И врачую я раны России
                эликсиром из собственных слез.