Зазеркалье

Всегда мне трудно что-то сочинить,
хоть всяких строк зарифмовал немало.
В моем мозгу рвалась сюжета нить,
фантазии полета нехватало.
Я даже во вранье не преуспел,
а иногда соврать бывало нужно:
старался, над легендою корпел,
но получалось все довольно скучно.
А в зазеркалье мир совсем иной,
его с реальной жизнью не сравните.
Во сне дружна фантазия со мной,
я – автор, режиссер и исполнитель.

Там часто я в пути, но налегке,
несусь на мотоцикле, на машине...
Нередко по пескам в грузовике,
а то и в распрекрасном Ламборджини.
Там луг зеленый – я над ним летел,
как в детстве, как Икар, не в самолете,
касаясь трав, на малой высоте,
раскинув руки в бреющем полете.
Зеленый луг – теперь он голубой.
Вода щекочет ласково колени.
Плыву легко и очень горд собой,
как рыба, выбираю направленье.
Там есть метро, немножечко не то,
другие станции и странные маршруты.
Народ в бикини, а вон те -  в пальто,
и на меня косятся почему-то.
Вот как бы Ленинград, он мне знаком,
там я к своим друзьям попасть пытаюсь.
Трамваем еду, а потом пешком,
спешу, почти дошел... но просыпаюсь.

Вот странный сон, где я еще студент,
(как будто ход времен нарушил сдуру).
Профессор мой мне сделал комплимент,
и я хочу идти в аспирантуру.
Как голова работает во сне,
активность мозга – просто удивленье!
Там в сновиденьях все послушно мне:
сдаю экзамен, помню уравненья...
Я вижу снег (он здесь не частый гость),
хотя сначала мне приснилось лето,
скольжу на санках, набираю в горсть,
при этом сам по летнему одетый.
А рядом внук. Он с горки ледяной
летит, на лед усевшись попкой голой.
И я его зову: пошли со мной,
а то, дружок, ты опоздаешь в школу.

Во сне мне с незнакомками везло:
Они милы, красивы и согласны,
объятья все теснее – как на зло
проснулся вдруг... а было так прекрасно.

Встречаю там знакомых и родных,
живые, мертвые – у них здесь нет различий.
Они играют вместе в снах моих
в ничтожестве своем или величье.
И все ночные эти рандеву
поставлены в классической манере:
единство места - в снах, где я живу
всегда в одном и том же интерьере –
в той комнате, где с мамою я рос:
кровать за шкафом, стол перед буфетом...
Как будто с детства мучает вопрос,
а в снах туда спешу я за ответом.
На пятом этаже горит окно,
в нем мамин силуэт, она ждет сына.
Не гаснет свет, хотя все спит давно,
и абажур там цвета апельсина.

Но как бы там ты в снах своих не жил,
все это лишь не полная картина.
Ведь мы еще играем в снах чужих,
сплетая сновиденья в паутину.
Вот так и я в чужом каком-то сне
возникну вдруг без страха быть нескромным,
лишь только кто-то вспомнит обо мне,
я появлюсь там силуэтом темным.
Иным друзьям явлюсь я молодым,
хоть нет ни грима тут, ни хирургии –
я в зазеркалье буду лишь таким,
каким меня запомнили другие.
Там тенью появляться я смогу
и встретить тех кто был и кто родится.
Чужие сны на дальнем берегу
в мой том добавят не одну страницу.

И будет так, пока еще я есть
в их памяти, а сам все дале, дале...
Капризны игры снов, и их не счесть...
О, будь благословенно, зазеркалье!