Васильковый сон

Ловлю ощущения. Тут всё реально:
салон автобуса, чехлы на сиденьях –
в шершавый рубчик. Жемчужные дали
пронзают радугой облако тени.

Я знаю – сон, знаю – время проснуться,
но не хочу, надо выбрать подарок,
чтоб доказать (пусть идея безумца) –
всё настоящее здесь: тополь старый,
и этот камень, от солнца горячий,
и эти розы с густым ароматом,
и летний воздух, и солнечный мячик.

Ищу, что выбрать в дорогу возврата.

Срываю листик, такой, чтоб в ладони
был не заметен. Мы вместе вернемся.
Нелепость мысли: «А если погоня?»,
За ней – другая: «Смелее, не бойся».

А вдруг таможня сидит на границе
и ждет преступницу в миг пробужденья?
Но это сон ведь. Прикинуться птицей
и просочиться потоком видений?

Казалось, – проще не выдумать выход.
Но птицы нет, и назад не пускают.
Добыча-листик покоится тихо,
и вдруг ладонь безнадежно пустая.

И я проснулась. Гляжу бестолково.
Там, где-то, сон мой плывет параллельно
огромным островом васильковым,
гонимый ветром безмерной Вселенной,
такой красивый, хоть плачь от потери.
Такой доступный – бери, что захочешь,
но лишь во сне. Только я все же верю –
однажды в явь пронесу тот листочек.