Трактат о Вечном Огне

               
Есть в степи жилое место,
Стало, вдруг о нем известно.
Всей стране, Поселок сей,
Основал, в каком-то, веке,
Неизвестный, нам Матвей.*

Ветер снежный, ветер вьюжный,               
Закружил по Оренбуржью,               
И, вдоль сталинских посадок,
Накидал гряды холмов.
Снег повсюду, снег помеха,
Не пройти и не проехать,
И сугробы подпирают,
Крыши простеньких домов.

Так и жили бы сельчане,
Полевые россияне,
В  неизвестности туманной,
Без амбиций и харизм.
Совершенствуя упорно,
Со словцом, порой, отборным,
И, по редкости, дешевый,
Сельский свой капитализм.

Во трудах детей растили,
Их лелеяли, любили,
К демографии серьезней,
Относиться каждый стал.
Коль в стране пошло движенье,
За народоприбавленье,
Слава Богу, что продлили,
Материнский капитал.

Но, достаточно, читатель,
Нам в пустую время тратить,
Расскажу все по порядку,
Правду в тайне не храню.
Кто-то, вдруг из власти местной,
По причине неизвестной,
Перекрыл подачу газа-
Газа к Вечному Огню.

Там, теперь сугроб горбатый,
Не найти следов лопаты,
И чугунная лампада,
Захоронена  под ним.
Коль погас огонь зажженный,
Не придут молодожены,
И цветов там не положат,
Павшим прадедам своим.

Детвора – надежда наша,
Не пройдет под звуки марша,
Мимо золота фамилий,
Шаг, чеканя строевой.
И понять нельзя, поверьте,
Ни умом своим и сердцем,
Тех, кто сделал преступленье,
Равнодушною рукой.

Может кризис прижимает,
Денег вечно не хватает,
Заставляет экономить,
До абсурдности во всем.
Или власть - имущий  баньку,
Строит. К ней подвел времянку,
Мол, весною будет праздник,
Вновь торжественно зажжем.
               
Сам на джипе рассекая,
По дорогам битым, зная,
Что брусчатку уложили,
У ворот его хором.
И таких при власти много,
Обольстив высоким слогом,
Избирателей, он местный
Занимает белый дом.

Может денег нет в бюджете,
(Не заложены  по смете)
Или есть, но были траты,
Их по линии ЧС.
Надо срочно бить тревогу,
Ноги в руки и в дорогу,
На прием к тому, кто Миллер,
Газ при нем уж точно, есть.

Газом мы богаты. В сроки,
Гоним веером потоки,
За кордон в растленный Запад,
Для себя, (но не для всех).
Нам годами прививали,
И в умах укореняли,
Что ресурсами  богаты,
А свое украсть не грех.

В недрах нашего народа,
Два блуждают антипода,
Это совесть-дар  бесценный,
Дух стяжательства - другой.
И какая все же чаша,
Перевесит в сердце нашем,
Там где совесть приютилась,
Или хлам, где, дорогой.

И становится тревожно,
Если видно, что возможно,
Безнаказанно и нагло,
Что-нибудь, да ухватить.
И ни кто про то не скажет,
Не напишет, не докажет,
Чтоб  потом на то, что  мягче,
Приключений не нажить.

И пока Фемида наша,
На весах склоняет чашу,
Ради выгоды и денег,
Попирая слово «Честь».
Или в органах надзора,
Не считается зазорным,
Выдавая разрешенье,
В чей ни будь карман  залезть.

Так и будем мы топтаться,
И в потугах добиваться,
Месяцами делать что-то,
Когда можно одним днем. 
Без учтивости к законам,
Без пристрастности  к погонам,
Не наладят дело, -  наши,
Шойгу с Путиным вдвоем.



       Эпилог:

Тихо падает снег
За стальной палисад обелиска.
И сгущаются тени,
На исходе холодного дня.
Это тени - солдаты,
Склонившие головы низко,
Это те батальоны,
Которые   просят  огня.

                Январь 2017
*село Матвеевка в Оренбургской обл.