Мои стихи

Поэзия - то целый мир,
В нём жизнь своя и свои власти.
В нём боги - Гёте и Шекспир,
Их тема - неземные страсти.

Свои в том мире короли,
И их язык - высокопарен.
Эстет, красивостью велик,
С аристократом ходит в паре.

А я в поэзии - плебей:
Ни рода, ни образованья.
И не могу - ну хоть убей -
Быть в соответствии с призваньем.

Размер стиха не каждый раз
Живёт в согласьи с удареньем,
Недостаёт красивых фраз,
Чтоб стих стал соловьиным пеньем.

И кривит часто критик рот -
Брезгливо, строго и надменно:
"Уж больно этот мужик прост,
Слова его обыкновенны.

Где дум заоблачный полёт? -
Он ведь в поэзии не лишний..."
Никак тот критик не поймёт,
Что я пишу о нашей жизни.

И наши люди - на земле,
Не в небе - вот ведь в чём-то дело!
Не важно им, как пахнет хлеб,
А важно, чтоб зерно дозрело.

И я про то писать привык,
Что вижу, слышу и что знаю:
Как хлеб растит в селе мужик,
Как баба в городе страдает.

Хотя, по правде говоря,
Мой мозг иной раз мысль ерошит:
- Наверное, пишу я зря...
Наверное, писать я брошу...

Стучит, пульсируя в висок,
Та мысль назойливо, упрямо.
Но раздаётся вдруг звонок:
"Спасибо вам за стих про маму.

Как будто я - в родных краях.
И слёзы льются со всей силы,
Как будто мама та - моя,
И я - как в детство воротилась..."

Звонок тот - критику ответ,
И мне раздумий сбросил ношу:
Не бог я, даже не эстет,
Но всё равно писать не брошу!
              06.02.2017 г.