Поэма о печальной баронессе

Поэма о печальной баронессе

Весна. Париж. Молодой барон
Оправился после тяжкого недуга,
Ему не нужен элитный салон,
А нужна провинциальная дорога.

Маленький городок - его лекарство
От маскарада лестного и суетного,
Захотелось жить-жить величаво
И вкусить от природы нового.

Где забытый аристократизм сохранит
Далекую память честных имен,
Где родословная не раз удивит,
Где слышен чистый молебен.

Там хранятся старинные воззрения,
Суждения житейские очень прочны,
Как титул, и не требуют одобрения,
А редкие торжества будничны.

Текли однотонные фразы и мысли,
Привычки ветхие и странные;
В глуши наряды несусветные носили,
А маркизы, бароны, дамы - бравые.

Молодой барон усматривал мудрость
В размеренном спокойствии бытия;
В полях, просторах - милую резкость,
А тишина дарила легкую фантазию...

Но однажды вечером услышал он
Разговор о печальной баронессе,-
Красивой, величавой, как трон,
Которую предал парижский барон.

Его пылкий ум представил картину:
Благородство милое и изящное,
Скромное блаженство, а ее - одну,
Жаждующую любовь нежную.

Пылкий характер искал встречи
С незнакомкой загадочной,
Он точно смог бы темные тучи,
Хмурые тучи, разогнать над ней

Стал ходить подле роскошного сада,
Подле серого дома и искать ее,
И вот - долгожданная награда:
Печальная женщина шла по аллее...

Барон был фокусником отменным,
В фокусе ума, разговора легкого
Не выглядел криводушным.
Вблизи нега, спокойствие и никого.

Познакомился он с ней без особых
Приготовлений и хлопот, а меланж
Чувственных надежд для особы,
Он выразил в цветах полевых.

Весь темперамент он в письмах,
Без доли притворства излагал,
В намеках - вечность, а в словах
Пленительное счастье раздавал.

И пришла та ночь, что сердце свое,
Уже разбитое, баронесса, подарила,
А луна, странным образом, была лиловая.
Счастливая женщина барону верила.

Ему - 23, а ей -33. Разница не так велика.
Три месяца ели сладость бытия;
А за окном, а за окном выли собаки,
Они ждали последствия...

В Париже брошенку не принял его род,
Семья нашла молодуху с богатым,
С золотыми кулями приданным.
Барон принял кривой исход...

Шампанилось, брызгалось счастье,
Длившееся ровно год, как-то так,
Барон затосковал о ином житье...
Не помогал даже кабак.

И множились письма барона к той,
Которую по-настоящему любил;
Он проклят был судьбой за то,
Что печальную женщину забыл.

И одно письмо было ответом:
Нет, нет, нет, нет, нет, нет...
И наливалось все гневом,
Жизнь казалось гнетом.

Как-то раз, прийдя с охоты удачной,
Барон, лихой обманщик, застрелился.
Он не смог забыть тоски роковой,
Он небытию до дна излился.

Париж, век девятнадцатый, своенравный.
Печальная женщина все печалится,
Вся седая, но еще молодая, а тот резвый,
Мертвый барон, уже не сердится.

05.02.17, 06.02.17 года