Тоска по ушедшему в море прибою
Бессмысленна и беспощадна собою
Казалось бы, что же такого в прибое
Который уходит обратно всегда?
Тоску навевает скорее мне вид
Того что не будет исчерпан лимит
И вечно о скалы стучится он тихо
И шепотом крик разбивается лихо
Циклична Луна, цикличен прибой
И снова в конфликт я вступаю с собой
Не может же быть у природы так скучно?
Какой тогда смысл?
И в чём же тут суть?
Иль стоит ночной порой вместо сна
Дождаться когда же наступит весна в пытливом уме
И найти просветленье
И обрести в тишине вдруг стремленье
Не познавать тайны природы
Отправится спать Без частицы свободы
Свободы, что гонит философа к смыслу
Писателя к книге
А правду ко лжи?
Нет.
О прибое
© Copyright: Михаил Шестеров, 2017
Свидетельство о публикации №117020612397
Свидетельство о публикации №117020612397
Рецензии