А луна - вполнеба. И свет от неё - до края.
И танцуют навки под бледный свет по болотам.
Ты снимаешь кожу, а из-под неё - другая,
и по ней - узоры, как будто бы позолота.
И огонь в крови растекается вниз от шеи,
согревает меня внутри горько-сладким ядом.
И не страшен лес. Просто мне в сотни раз страшнее,
что к утру тебя не окажется где-то рядом.
Старый ворон крылья подставил ветру,
филин в чаще ахнул во тьме проворно.
Замирает сердце, и время уходит в лету.
Только ворон в небе - как чёрный огонь на чёрном.
По обрывкам туч мы идём вслед за ним, босые,
и уже не нужно ни стука в груди, ни пульса.
А потом - трезвон. И сквозь шторы - лучи косые.
Слава Богу - сон...
Правда, я бы в него вернулся.
© Грин, 31.08.2015.
Летний сон
© Copyright: Григорий Невер Грин, 2017
Свидетельство о публикации №117020610743
Свидетельство о публикации №117020610743
Рецензии