Бессонница

Не спится старому Лису.
Видимо, всё непросто.
Он посчитает числа,
высунет нос из норки
маленькой у пригорка,
выставится на звёзды,
послушает звон с погоста,
звон размешает ветер...
Ох, что-то не так на свете -
все лисы, которых встретил,
были девятихвосты.

Девять хвостов - много.
Он повздыхает быстро:
у самого-то Лиса -
ни одного в придачу,
всего один, одинокий,
много же - только мыслей.
Экая незадача!

Лис пробежит по лесу,
услышит, как ухнет филин,
как водяной в трясине
застонет от перепоя,
услышит - вот птица Сирин,
вот - пение Алконоста,
вот - где-то там за тропою
в травах играют лисы.

Все лисы - девятихвосты.

К тому же, ведь это ж лисы!
А лисы, они - коварны.
Лисы, они - буквально
скрытны феноменально,
скрыты во тьме кошмарной.
Лис трогает ветер носом,
чувствует запах острый
ели, сосны, берёзы,
и мчится обратно в спальню,
не приминая травы,
прячет под одеялом
мягкий пушистый хвост свой
и засыпает...
Славно.


© Грин, 10.06.2015.