Бегом

      Четвёртое Марову.

Не успеваю, - кричу, - подожди немного, ну что ты, стой,
а он улыбается, мол, торопись, спеши.
У нас на двоих карман и то полупустой,
что уж тут говорить о сокровищнице души.
Не хватает дыхания, в боку уже колет крисом,
сбавь, говорю, хотя бы немного шаг,
а он машет рукой, исполненный артистизма,
то ли друг до боли зубной, то ли лучший враг.
В голове стучит, пересыхает горло,
ветер треплет полы пальто словно дряхлый парус.
Очень просто всё, через плечо бросает, дыши-ка ровно,
и продолжает идти в своём ритме, и не сбивается,
а у меня в глазах уже чёрные точки, дурные мухи,
ногти впиваются в нежную кожу ладони,
знаешь, подруга, да ты у меня старуха! -
и смеётся, скотина, образчик здоровья и воли.
Я не могу! Делай, что хочешь, убегай, молодчина, ну же!
Остановка назначена, горько, дрожат колени до стука.
Что тебе от меня, дурной, вообще было нужно?! –

Он тормозит и протягивает мне руку.