Рос я с детства сиротиной.
Хлеб подпаском добывал.
Разнорогою скотиной
Честно годы управлял.
Вырос статным и пригожим
И лицом, как маков цвет…
Что ж с сумою подорожной
Рыщу счастье много лет? -
А гнезда родного нет.
Дал Господь мне ум пытливый
И способность к ремеслу.
Показалось – стал счастливый,
Да беда – хвать за полу:
Строил избы я в деревне –
Угодил ей делом рук.
Вызвал в ком-то зависть-ревность –
Чуть не вышибли мне дух.
Опозоренный, был изгнан,
И - не весть куда – бреду.
Вспомню взгляд, в нём радость злыдня –
Мнится: может, то - в бреду? –
Честный и трудолюбивый,
Ближним не желаю зла.
Так за что несправедливо
Клевета так обожгла?
05.02.17 Минск
Исповедь оклеветанного
© Copyright: Владимир Мироненко, 2017
Свидетельство о публикации №117020508102
Свидетельство о публикации №117020508102
Рецензии