Не греет солнце на чужбине,
А дома раньше всё пекло,
Но было мне не весело
На нашей славной Украине.
Никто меня там не любил,
И ни к кому я не клонился,
Сам по себе плутал, молился,
И на панов проклятья лил.
И вспомнил я года лихие,
Плохие, давние года,
Когда замучили Христа,
Не спасся б и теперь
Тот сын Марии.
И нет веселия отныне,
А может быть совсем не будет
И в Украине, знайте люди,
Такое же и на чужбине.
Хотелось бы… Что ж тут такого,
Чтоб не сбивали москали
Гробы из дерева чужого.
А хоть бы крохотку земли
Из-за Днепра, Днепра святого
Святые ветры принесли.
И больше ничего. Вот так-то, люди,
Хотелось бы, но что гадать,
И в помощь Бога призывать,
Когда по нашему не будет.
1847 год, Орская крепость.
Александра Чернышева.
Город Орск, 2014 год.
Не греет солнце на чужбине. Т. Г. Шевченко. Перево
© Copyright: Александра Чернышева 2, 2017
Свидетельство о публикации №117020505968
Свидетельство о публикации №117020505968
Рецензии