Что-то есть в этих песнях и в голосе этом,
В хриплом голосе, презирающем поддавки,
Что наверно и может быть даром поэта,
Душу кромсавшему, разуму вопреки.
Он аккордами резкими сердце теснил,
Не стремясь стать примером или кумиром.
Просто нерв обнаженный души положил
На мелодию крови текущей по жилам.
Просто он, как никто, смог расслышать слова,
На одном языке говоря с капитаном и зэком.
Через слезы и смех, через суть, что мертва,
Продираясь к сущности человека.
Он конечно иначе не мог, он иначе дышал.
Волка бег ощущая и тоскливую губ немоту.
Задыхался, метался, неистово выход искал,
Понимая уже, что коней не сдержать на лету.
Кто-то скажет герой…кто-то скажет слабак…
Только эту дорогу не каждый собою измерит.
Яд по жилам, струною разорванный мрак…
И надежда для всех, кто поет, и читает, и верит.
Высоцкому
© Copyright: Элеонора Боброва, 2017
Свидетельство о публикации №117020505482
Свидетельство о публикации №117020505482
Рецензии