В. Высоцкому

                Белый аист московский
                На белое небо взлетел…
                Б.Окуджава.

                Был отчаянно смел
                Белым небом хранимый,
                Но допеть не успел
                Свою песню любимой.

                Не дожил, не дожал,
                Мчась на всех парусах,
                Он горел и сгорал
                На крутых виражах.

                И один нам кричал,
                Задыхаясь в дыму,
                Что в стране Ильича
                Дела нет никому

                До простого бича…
                И пахан не стерпел.
                Привели палача,
                Чтобы петь не сумел.

                Чтоб молчал гамаюн
                С перебитым крылом.
                Оборвали шесть струн,
                Опоили вином.

                Только он наплевал,
                Жил как прежде вне правил.
                Он нам спать не давал
                И хрипел и буравил

                На последней струне,
                На последнем дыханье…
                Но в безгласной стране
                Эхом было молчанье.

                Сколько вновь егерей
                И обманутых нас.
                И у всех фонарей
                Нынче бьют прямо в глаз.

                И стреляют в упор,
                Да и в спину не прочь.
                Так о чем разговор,
                Что тут воду толочь.

                Если он уж не смог
                Докричаться до нас,
                То и видимо Бог
                Тоже нам не указ.