Абсолют

Зачем человеку святое? Истинное? Абсолютное?
С откуда исходит та самая вера в чудо совершенства когда по мнению того же человека - даже его личный бог не вполне идеален, особенно же в момент молитвы пропущенной мимо его чистых от серы ушей?

Я по старинке православный
Хотя и не религиозен
Мне стены храма лечат раны
Душа здесь почивает в бозе
Я словно сын один у Папы
Но как же много лиц - Ему
Веду себя под купол "Надо"
Веду Иуду и Фому
Тащу всех бесов в дом нетленный
Они же веруют, трепещут
Желания несут и нервы
Стремления мои и вещи
Психологическая помощь,
Душеспасительная речь...
Я знаю там про все иконы
Мне надо на колени лечь
И душу вычистить за гордость
За мысли, вымыть за слова
Отец, вот тело, вот и кости
А вот больная голова
Избавь от поступи Иуды
И от неверия Фомы
Свари на ладане мне чудо
Прости Спаси и Сохрани
Ничто мне так не лечит раны
Как храм, где почивают в Боге
От глупости я православный
От мудрости своей - убогий

Почему иногда вполне себе интеллигентные люди, (когда я употребляю слово интеллигент, то имею в виду не очки, книжки и чистые тапочки а умение самостоятельно сомневаться и мыслить) вдруг впадают в глубоко поставленное на эрудицию оправдание собственных страхов и бессилия что либо менять в себе самом и только?
Почему прохфессор физики сосет икону Николая чудотворца а филолог Миша спит с томиком Блаватской в обнимку вместо жены?
Эти вопросы риторические.
Я помню то, как умирал от СПИда в тюремной больнице и после очередного прихода врачей с безнадежными словами лиц - молился в истерике прося у Всех высших, в которых все равно не верил - о сохранении своей никчемной жизни. Помню и то, как сидел в храме на жесточайшем кумаре - одним глазом палил за сумками прихожан а душой умолял Иисуса послать мне полкуба на раскумарку.
Один раз я написал записку дьяволу, кровью, на туалетной бумаге с просьбой забрать гнилую душу, но дать мне помочь моим близким не страдать более от моей зависимости.
Я кололся с архимандритами, **** монашек и меня отчитывали в монастырях экзорцисты. Я уходил в горы и жил там с иеросхимонахами которые посылали меня нахуй. Всегда читал, искал и продолжал искать то самое: Бога. Истину. Святое. Абсолют.
Остановился я лишь недавно. Но не потому, что нашел а потому, что принял бессилие и заебался.
Чтобы стать счастливым наперекор тому, что жизнь есть страдание - я просто встал и помыл туалет, посуду и протер пыль. Нашел работу, оставаясь наркоманом и не имея ничего более прекрасного чем опиумный приход смешанный с винтом - прекратил любое употребление, любых веществ меняющих сознание.
Стал ли я счастлив? - Нет и еще раз нет, но жизнь моя приобрела походку трезвого человека.
После пришло время разбираться с дефектами характера и вот тут оказалось, что все то, что было ранее - пыль в сравнении с тем, что еще предстоит.
Так я пришел к Смирению.
И вот стою у его двери, матом ругаюсь, кричу, что все пидорасы горделивые, а мне не открывают.
Пока так.
п.с.
Но если надо будет свою дешевую жизнь спасать, готов сожрать вялый сосок Св. Пантелеймона и храпнуть висячку Сталина лишь бы и дальше иметь возможность не чувствовать легкой температуры, важно ступая по могилам святых с томиком Хармса под бритой мышкой.
Вот она: Истина - я всего лишь Человек.
Абсолютный ****ец, святые, пока живые - мощи. И как же страшно сдохнуть, что даже умирать не хочется...

#домбровский