Мы забытые солнцем книги,
в шрамах толстые переплёты;
мы прибитые к суше бриги,
мы упавшие самолёты.
Верим в мир, обращённый к свету,
на мостах кормим птиц мечтами,
руки наши - деревьев ветви,
счастье наше - игра без правил.
Мы отравленные поэты
(жизнь - единственная отрава),
мы засушенные букеты,
светло-серый оживший мрамор.
Кто-то плачет от счастья вечно,
а мы просто умрём от боли.
Мы погасшие ночью свечи,
мы пропавшее в бездне море.
Мы пустые углы и стулья.
Раздираем когтями раны.
Мы - оставленный в поле улей
и в него полетевший камень.
Мы растрёпанные артисты
с переломанными руками,
вдохновлявшие полдень свистом
и рассеянными стихами.
Мы иконы в сгоревших храмах
и разбитые в гневе чашки,
пыль и ветер в чужих карманах,
сон, безвременье и - ромашки.
Синеватые блики окон,
пальцы бога - в крови и в мыле.
С пулей в горле и рваным боком,
мы дурные, но мы - живые.
Мы - живые
© Copyright: Афанасий Залесский, 2017
Свидетельство о публикации №117020510661
Свидетельство о публикации №117020510661
Рецензии