готхэм психо, готхэм бьюти

варнинт! эттеншон плиз! неознакомленным с готэмской ересью нне входить.

по сути дела, эта ау-вселенная, ака нексо найтс рыцари, где и всяческая дичь, типо мечей, и электронника, и т. д.

у джерома холодные пальцы мертвеца и рыжие волосы, больше похожие на ворох сухих листьев, чем на привычную метафору - пожар. джером поправляет иллюзорную корону на голове и смотрит в лицо мальчишке, пришедшему к нему с мечом и словами. мальчишке, которого он не убьет, даже если бы и хотел.

потому что со смертью родственной души, твоя собственная выгорает до тех глубин, в которых сидят такие матерые и темные демоны, что лучше и не знать.

потому что, убив своего соулмейта, ты погружаешься в беспросветный ад, который создаешь сам, выжирая себя ненавистью изнутри. в этом аду нет котлов, полных кипящих слез, пролитых из-за тебя и чертей, надсмехающихся над тобой. в этом аду ты просто один. навсегда. и ад этот - на земле. потому что ты убил. убил того, кто был твоей душой.

джером истинный король своего королевства. у него безумие плещет через край зеленых, как бутылочное стекло глаз. он не сидит на троне, но все равно выше всех, потому что власть. потому что страх. потому что он не может отмыть засохшую кровь из-под ногтей. потому что он захватил все это. и власть, и страх, и кровь принадлежали раньше другим. особенно кровь. с ней джером точно уверен.

а теперь перед ним стоит этот. мальчик.

джером валеска, самопровозглашенный король этого безумного места смотрит ему в глаза и думает о том, что будет если его убьют сегодня.   

сегодня. завтра. разницы нет - валеска и так в скором времени умрет. просто для него важно, как умирать. он хочет сделать это красиво.  например, сдохнуть от рук своего соулмейта. что может быть еще лучше и поэтичнее?

брюсу уэйну не страшно. ему противно. и нет, совершенно плевать на все. джером видит это по его сморщивщимся на мгновение губам.

§§-чего тебе, - говорит он и закуривает.

-пришел с визитом вежливости к новому правителю соседнего государства,- брюс опирается на меч устало, - может предложишь сесть?

-присаживайся, - валеска хлопает рукой по ступеньке рядом с собой. мальчишка молча садится и вытягивает ноги.

-почему на ступеньках? почему здесь? - спрашивает он, глядя в пустоту глаз валески. - ты ведь, вроде как король.

-я? я - шут. и всегда был им, а теперь просто натянул другой колпак и выучил новые жесты для маленькой пантомимы. тебя что-то смущает, принцесса?

уэйн поджимает губы и морщится от такого обращения. пора бы привыкнуть. они знакомы уже давно, года четыре. с тех пор, как брюс с королем, его отцом, приезжал сюда, во дворец, к предшественнику джерома. тогда он был 12 летним ребенком и до слез хохотал над фокусами местного циркача валески. потом малыш брюси свалился с подоконника, разбил губу и зло плакал от обиды на такую превратность судьбы.  джерому было пятнадцать, и он удивленно смотрел на капельки крови на полу и слезу на щеке брюса.

-смущает исключительно то, как ты меня называешь, - а еще то, что мы - соулмейты, вот что думает уэйн. джером уверен в этом. он сам абсолютно не понимает, как так вышло и до сих пор уверен, что это все - родство душ, присутствие этого странного мальчишки рядом - все это - игра его воображения, сон. и он не может уяснить - страшный ли?

у брюса удивительно живые глаза.

джером считает, что они слишком тягостно молчат и он вытаскивает из сумки, висящей на боку, бутерброды и яблоки.

-пусть я и король, но есть-то надо, - фыркает он на удивленное выражение лица парня. джером режет яблоки и смотрит на уэйна. на брюса уэйна - короля среднего королевства. потом переводит взгляд на свою руку и понимает, что чуть не лишился пальца.

-твою же, - ругается брюс и тянется вытереть кровь, но валеска слизывает тяжелые красные капли, не давая им испачкать платок мальчишки. ему плевать на кровь, но не плевать на беспокойство уэйна. джером улыбается ему безумно и тянется за поцелуем. уэйн отшатывается и отворачивает лицо, но валеска хватает его за плечи и притягивает к себе. мальчишка, впрочем, не особо сопротивляется. они целуются так долго, что брюсу не хватает дыхания, и он хватает ртом воздух, как рыба выброшенная на берег. его губы теперь тоже выпачканы в кровь и пахнут железом.

они ненавидят друг-друга, ненавидят, хотят убить и все же.

и все же джером просто не выживет без брюса уэйна, который раскроил ему щеку ножем с месяц назад, и которого он сам несколько раз безуспешно пытался прикончить. и безуспешно не из-за удачливости или чего еще, а из-за того, что сам не может.

король северных земель джером валеска не боится ада и своих внутренних чертей. джером валеска вообще ничего не боится. по крайней мере, он убеждает себя в этом.

джером валеска отчаянно, до безумия боится себя самого и того, что он может натворить. он боится того, что  он сам, своими руками может навредить брюсу. он боится, а потом бьет его. в этом вся суть их отношений.

сейчас уэйн сидит с ним рядом, устало привалившись к его плечу и размеренно дышит куда-то в шею. палец валески до сих пор кровит и пачкает брюки золотого мальчика.

-гордон подумает, что я тебя пытался убить, - усмехается он и показывает на темные пятна. брюс только что-то бурчит про слишком рьяно исполняющих свои обязанности телохранителей и про то, что он не ребенок.

ох, ребенок, да еще какой.

место, где они сидят - дворцовый парк, его дальняя часть, со беседкой и прудом. королевство валески не богато, на что ему, в общем-то плевать. ему важна власть.ему важен чужой страх.

и брюс.

кажется он заснул. джером аккуратно снемает его голову со своего затекшего плеча и кладет себе не колени.

через час джеймс гордон, встревоженный отсутствием молодого короле находит здесь чудесную картину. брюс уейн, спящий на коленях слегка перепачканого в крови джерома, который гладит его по волосам и что-то говорит.