Всё тот же путь...

Всё тот же путь
                по той же рельсовой дороге-
из д о м а в дом казённых  лиц постылых,
всё  та  же  мысль о  каверзном  предлоге
чуть опоздать, пешком
                средь лиц счастливых, 
забыть на время о порядке,
                правилах гнетущих,
о званье «офисный планктон»
                и подражаньях
на жизнь вне жизни,
                дело без опор несущих,
на смысл и суть
                в абсурдных приказаньях, 
ну а потом опять,
                в казённую коробку, вяло
вернуться, задыхаясь
                от испытанной волны
свободы, лёгкости сознания,
                того, что наполняло,
а не травило душу, нрав, сердца, мозги…   

На остановке выхожу,
                и я в опале утреннего зноя,
передвигаюсь так,
                как будто ноша за спиной,
и в этот миг так хочется безделья и  покоя,
забиться б где-нибудь
                одной в глуши лесной,
и чистым воздухом напиться,
                больше в грудь
его набрать и выдохнуть
                с блаженным чувством,   
а про заботы напускные
                приказать себе «забудь,
и насладись скорее
                правильным безумством»,
но впереди другое:
                время,  утекающее в стрелках
часов бездушных,
                время, что украдено не раз 
системными   шаблонами   и   в  посиделках
бездумного кривлянья,
                рутины, пошлых фраз. . .