Художник, чьи картины оживают

Художник, чьи картины оживают,
Расставит все пороки по углам,
А в центре все же место он оставит
Худым, совсем израненным рукам.

Ладони в саже, пальцы все в кровь стерты,
А сердце бьется, кровь стучит в висках.
Ты жив один, ведь ты живешь средь мертвых,
Средь тех, которых мучит только страх.

Художник, чьи картины оживают,
В глазах - тоска, в душе - печаль и боль,
На сердце раны пусть не зарастают,
Ты все поймешь, сыграешь свою роль.

Пусть тяжек путь, картина будет к сроку,
Я знаю, что ты пишешь о судьбе,
Тебя, пускай, и мучают мороки,
Но на священной правды ты тропе.

Художник, чьи картины оживают,
Твои картины чувствует народ.
И пусть они жестоко их ругают,
Но правда направляет их вперед.

В Аду, казалось, лучше б очутиться,
Ведь в Рай ему и вовсе не попасть,
Он предпочел бы жизни застрелиться,
Чем умереть душой и вдруг пропасть.

Художник, чьи картины оживают,
Безумец, обличитель, правдоруб,
И пусть в глаза ты истину пускаешь,
Они не будут слушать и умрут.

Ты одинок, и счастья нет, ты беден,
Тебя ведет желание, мечта.
И пусто пусть на этом белом свете,
Когда-нибудь здесь будет красота.

Сейчас услышишь звук - в тебя стреляют,
А ты возьмешь пастель и карандаш,
Художник, чьи картины оживают,
Ты наша жизнь, ты наша смерть, наш страж.