Живёт народ, как голоса лишённый,
Напившись водки -( есть анабиоз!)
Заснув в грязи, как будто пёс бездомный,
Забывший где-то гениальный мозг.
Им помыкают грязные убийцы
И продают поштучно и гуртом,
И не давая с родиной проститься,
Сажают в заграничное авто.
И возвышая, словно издеваясь,
Швыряют кости, как подачку псам.
А он идёт, куда ведёт кривая,
Уже не в силах разобраться сам.
Всегда молчащий и покорно пьющий,
Бунтующий, но только иногда...
Как бы шутя, немного отстающий,
Опять готовый щёку подставлять.
Его едят, кому не лень и в сладость,
И обирают - гниды, вши, ворьё.
А он молчит, смотря на эту гадость,
Как колокол, что языка лишён.
Сам по себе и в стороне от сущих,
В других мирах, там где душа звучит,
Живёт народ, не избранный, но русский,
И очень долго терпит и молчит.
Живёт народ
© Copyright: Луиза Мессеро, 2017
Свидетельство о публикации №117020407248
Свидетельство о публикации №117020407248
Рецензии
