Я так устал не быть собой,
Притворством гладить острый угол.
Стакан не твердою рукой,
Смахнув, разбил о черный уголь.
Погас очаг. Шипят поленья.
И синий пламени клочок,
Моргнув, угас без сожаленья,
Под виски крепкого глоток.
Как привкус терпкой карамели,
Уже висят на языке,
Два слова. Те, что не сумели
Придать окрас моей тоске.
«Какого черта?» (Боже правый,
Прости за бранные слова!)
Я вновь застрял на переправе
И вновь пустая голова…
Пристать бы к берегу какому,
Где обретет уже душа,
Хоть и подобие, но дому.
Но жизнь уходит не спеша.
Проходит мимо, как скитальцы,
Воспоминаний череда.
Бежит песок, бежит сквозь пальцы,
Не оставляя и следа…
Сплошной минор. Пусть лучше виски
Стучит в моих седых висках!
Я должен жить! Я зубы стисну...
И к черту черта на устах!
Я должен жить! Я зубы стисну
© Copyright: Герман Анатолич, 2017
Свидетельство о публикации №117020406103
Свидетельство о публикации №117020406103
Рецензии