От изумленья не весенним
Лицом, в морщинистую вязь
Про всё пожившим и осенним
Листок порхает прямо в грязь
А та его укроет, - дура?
Да нет, всё пылью после ног
В три слоя! Что б, не под фактуру
Рельефа кованных сапог, -
Сюда слетай! Вода застыла
Не потревожит до весны!
Ни за любоё ваше рыло
Ни за корявые понты,
Что где-то в мире потепленье
И каждый бросил воевать -
Тем лбам отковано прощенье
И кузня, где его ковать…
Не огорчайся, облетевший,
Мы помним - пил, кормили – ел
Не надо нам, за "потерпевших" -
Тут каждый цвёл, и ты слетел.
Пожилая листва
© Copyright: Сергей Тумаков, 2017
Свидетельство о публикации №117020402408
Свидетельство о публикации №117020402408
Рецензии
