Он книгу Жизни набело писал...
Он книгу Жизни набело писал,
А если где-то что не получалось,
Листы уничтожал и не страдал:
Зачем (ему казалось) эта малость?!
Творя свою счастливую Судьбу,
Ломал порою линии чужие,
С собою приносил в дома беду,
Сердца оставив в них полуживые.
О, сколько им обманутых друзей?
О, сколько жен несчастными осталось?
Вот — книга Жизни. Рядом — дом -музей,
Где даже в стены боль людей впаялась,
Где столько глаз и слез! Они, любя,
К неведанной им жалости взывают.
Но он все пишет Радость для себя,
И — горькие страницы вырывает...
Свидетельство о публикации №117020402367
«Он книгу жизни набело писал»,
Писал и рвал листочки ежедневно,
Но так до смерти он и не узнал,
Что жизнь его прошла мгновенно.
И ни следа на память не осталось:
Ни жён скорбящих, ни любящих детей,
Всех он считал за крошечную малость,
Он был вершителем и выше всех людей.
Лежит он безымянно на погосте,
В последний путь никто не проводил,
Душа его была всегда в коросте,
Зачем на свете спрашивается жил.
Хороший стих,Елена! Спасибо!
С теплом
4 февраля 2017 г.
Роза Горбачёва 2 04.02.2017 10:36 Заявить о нарушении
С теплышком, - Елена.
Елена Филонова 04.02.2017 17:02 Заявить о нарушении
дают новую пищу для ума! Молодец!
С теплом
Роза Горбачёва 2 04.02.2017 17:05 Заявить о нарушении