Смерть, находится так близко возле нас,
что мы не умеем не только разглядеть Её,
а даже – предположить.
Скука
Что без клавиш гармошка скука,
Распахну меха над собой
Не пересоли мне, сука
Ты вздыхай, да не вой
Словно ветер в пустых бутылках
То что я себе заказал
И не мылюсь в обмылках -
Грязным быть завязал
И в пике! Пару крыльев сложил
И в поэзию, не в протокол
И всё что было положил
Я на скуку! И дальше побрёл…
Скука...
© Copyright: Сергей Тумаков, 2017
Свидетельство о публикации №117020401897
Свидетельство о публикации №117020401897
Рецензии
