Отношения между поэтом и стихами

  Я тут размышляю. Да, бывает у меня такое. О чём? Об отношениях. Между поэтом и стихами.
  Стихи. У кого-то рождаются как бабочки в груди (какое избитое клише), лёгкие, взлетающие с языка в чужие уши. У других продираются сквозь горло, с потерями, заплатами. И нужен определённый настрой, чтобы их прожевать и почувствовать вкус. Кто-то, создав, отпускает в мир, с чувством выполненного долга, забыв о своих родительских обязанностях. Кто-то в гневе - я тебя породил, я тебя и убью - рвёт листы и стирает всё в интернете. Третьи раз за разом пропускают строчки через чертоги своего разума (браво! И звание мистер банальность получает…). Вижу строчки цепями с грохотом наматываемые на барабан памяти.
  А момент рождения. Это чувство застигнутого врасплох. Бросить руль, выбежать в пене из ванны, вскочить ночью с кровати. Забыть про покупки, замолчать в решающий момент. И счастливая улыбка от корявых слов на бумаге (слова красивые, почерк не очень).
  Хотя есть и другие породы: что-то бродившее неделю в мыслях и, вдруг, вставшее на своё место; или упорное сиденье в рифмы онлайн и, бац, вот оно гениальное творчество.
Мы все разные, даже если помещаемся в одном слове Поэт (только не надо меня забивать тапками, как чувствую, так говорю).