Кто ж позволит жить вам долго, милые мои?

«Берегите нас, поэтов. Берегите нас.
Остаются век, полвека, год, неделя, час,
Три минуты, две минуты, вовсе ничего...
Берегите нас. И чтобы все — за одного.»_ Б.О.

Жаль, на деле не выходит, и на посошок
Жизнь поэтову изводят всю под корешок.
На прощанье любят люди кровушку пролить.
Каждый о поэте судит,  как он должен жить.

Кто-то в душу лапой лезет: «Что там и чего?»
Коль народ поэтом грезит  —  вывернут его!
Но из сердца льётся Волгой песня о любви.
Кто ж позволит жить вам долго, милые мои?

А поэт всё — «гули, гули — лунь  да тополя».
Двум поэтам — смерть от пули, двум другим — петля.
Для того, чтоб любоваться, разжигать восторг,
Отмеряют судьбы вкратце, убавляя  срок.

Трепет чудного мгновенья прожил — не взыщи.
Будут вслед лететь каменья сплетен из пращи.
Но поэт — вне измерений,  вне координат.
Не для праздных развлечений «вечность из цитат».

Дух поэзии речистой сущности основ,
Населяет высшим смыслом и дыханьем слов.
Как пропел Булат прелестно, тихо, без прикрас:
«Будут Вам стихи и песни – берегите нас».