Тебе ль, печаль, не знать всю боль разлук?
А мне ль не знать тоску воспоминаний?
И мучит столько лет любви недуг.
На что он мне? Коль нет твоих стараний.
Наверное, Шекспир, воздав почет,
Ей, той возлюбленной, писал сонеты.
Превозносил любовь до крайности высот,
Оплакивал, коль чувства безответны.
Возможно ль мне, всей наготой души,
Естественностью строк, открыть глубины?
Да и зачем... Пиши, хоть не пиши,
А век мой пишет скрытые картины.
Юродив мир. Он омут. Но без дна.
Свеча растаяла с восходом дня.
Воскресли мысли над стихирным слогом.
Открыться? Нет, смогу пройти я бродом
И на скаку остановить коня.
Хочу покаяться я перед Богом...
Тайн не поведаю своих
© Copyright: Мария Целуйко Скуратова, 2017
Свидетельство о публикации №117020305950
Свидетельство о публикации №117020305950
Рецензии