Вновь февраль для меня не значит
слишком много: к весне путь начат
разомлевшей во сне природы.
Превратятся сугробы в броды
на ручьях, по-ребячьи шумных.
Там скворцов тьмы, всё больше умных,
оседлают в округе ветки.
Просинь явится (для разведки?)
в серость неба (для чертовщинки?).
Дни разгладят висков морщинки –
и окажутся молодыми…
– Жгу дрова, с ароматом в дыме
(эх, вы, срубленные берёзы…).
На кору дул, роняя слёзы, –
кулаком их не вытирая,
мыслям чувственным потурая:
сколько мне зим таких осталось?
От меня обрела усталость
кроха (то есть душа) живая:
жил – лишь горести наживая…
– Наконец-то нашёл слова я:
«Жизнь! Ты – лошадь не ломовая.
Твой хомут мне ярмом свисает –
от надежд в счастье жить «спасает»…
Хомут-ярмо
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2017
Свидетельство о публикации №117020305540
Свидетельство о публикации №117020305540
Рецензии