Под праздник
Город выбелен, словно под праздник.
Не сидится и мне у окна
Хоть и голоден вечно бумажник.
Тянет к свежести дохлая выть
И к людскому стремится общенью,
Мне бы с флагами по ветру плыть
Приобщившись в порыве к веселью.
Но смертельно гнетет тишина,
Как капусту в проквашенной бочке
Встретил только седого бомжа
Вышло, был он поэтом немножко.
Топчет, вижу бахилами снег
Вроде, как тренировка к параду
Пусть в рванье, но ведь, то ж человек
Нам ведь не было в жизни преграды.
Оказалось, мы в скорби равны
И душа у него, как младенца.
Разбежались отчизны сыны
Запрудили пруды иноверцы.
А зима все белит серебром
Куст рябины, как флаги под праздник,
Что-то вспомнилось вдруг о былом.
Будь он проклят несчастный бумажник.
03.02.2017г.
Свидетельство о публикации №117020304342
Очень понравились строки о несчастном пустом бумажнике.Это наше время.
С уважением,
Анатолий Бугаев 07.02.2017 08:46 Заявить о нарушении
С уважением друг.
Сергей Белоусов 4 08.02.2017 07:41 Заявить о нарушении