западня...

      

Решил писать роман, чтоб стать известным,
чтоб про любовь, и чтобы брал до слёз,
чтоб были в нём сполна и повсеместно –
балы, театр, и мир волшебных грёз.

Работа шла, причём легко и быстро,
рванул галопом – с места и в карьер.
Давно пуста от коньяка канистра –
роман обрёл новейший интерьер.

Хоть действие, там, при царе каком-то,
но натурально всё а ля Франсе...
Финал трагичен, одному облом там,
откажет баба там ему в конце...

Роман готов. В редакцию довольный
тащусь, как кот поймавший воробья.
Примите же бестселлер мой убойный,
хочу лишь славы, не возьму рубля!

Редактор с первой же строки со стула
упал и ржёт, хватаясь за живот,
встал, говорит – «Вот, брат, тебя загнуло...»
Он объяснил, в чём был мой недочёт.

Я весь обмяк от пяток до макушки,
вот, где облом, вот это западня,
так оказалось, что «какой-то» Пушкин,
всё сочинил задолго до меня...



27 февраля 2013 год.