***

Я бы хотел стать поэтом,
С построчной оплатою дома сидеть,
Безысходно страдать,
Размышляя о чувстве,
На вечернее небо смотреть,
Петь оды закату и вечной любви.
Но есть ли во всем этом Правда?
Хоть капля ее, прошу, мне скажи.

Подобно ферзю на шахматном поле,
Я места не мог отыскать.
В бесконечном поиске смысла
Скакал из кровати в кровать.

Порой становилось так мерзко,
Хотелось мне бросить всё,
Но это - трусливое бегство,
Рассудка лишенный ход.

И найдя в этом городе сером
Судьбы вдохновляющий дар,
Я очень боюсь теперь снова
В полуоткрытые дверцы стучать,
Заходить туда нагло с кинжалом,
Невинную кровь проливать,
Ведь это не мне уготовлено
Очередной его жертвою стать.
Падет как всегда наивная,
Доверившаяся душа.
А я не хочу делать больно,
Зажившие раны вскрывать.

А вообще, это глупо,
Из крайности в крайность слетать.
Моя жизнь не стала бы хуже,
Не встреть я тогда тебя,
Не написав ты мне робко
В один из тех вечеров,
Когда помогала мне водка
Сбежать от рассудка оков.
Когда плененный лишь бременем
Мелких земных забот
Я жил, не сверяясь с временем,
Пролетал за неделю год.

А теперь я боле не в силах
Мысли свои собрать
Признаться, мне отнюдь некомфортно
Об этом тебе писать.

Но наполняется сердце кровью
От этих сопливых строф.
И вот ты уже улыбаешься,
Смотрю на тебя между строк.

А в этом отчаянии мнимом,
Кажись, я нашел себя.
Нашел себя, правда.
Спасибо! Вот, что хотел я сказать.

[3 февраля 2017]