Маленький цикл Эпилог Песне

***
Прыщи рвались наружу роком,
Взрывались сотней децибел.
У микрофона сын порока,
Визжа, хрипя, чего-то пел.

Не сохранилось жутких фото,
Запечатлевших образ тот –
Нас, волосатых идиотов,
Не помнящих ни слов, ни нот.

Давно жирком мозги заплыли
Когда-то буйных бунтарей.
Давно уж стали сказкой были
О жизни той, что нет милей.

Вздыхая, курим, словно дышим,
В стакан плеснув слезы фантом.
По норам вечно, словно мыши…
«Я позвоню тебе потом…»

***
На кухне чайник закипел
четыре дня тому назад.
Я песню старую запел
на новый лад.

В дыму дешевых сигарет,
размазав пепел по ковру,
Опять все в те же надцать лет
вот-вот умру.

Гитара воет от тоски –
неделю ей покоя нет.
Прополощу чайком мозги,
доем омлет,

Который сохнет на окне,
остыв уже дней пять назад.
Я песню старую запел
на новый лад.

Стаканы полные звенят.
Что в них – теперь уж все равно.
Который день друзья твердят:
«Закрой окно!»

Ударник весь заиндевел,
басист замерз, я сам не рад,
Но песню старую запел
на новый лад.