Метели...

Февраля холодные рассветы,
Отраженьем, в окнах городов,
Вновь рисуют нам кусочки лета,
Вьюгами, где краски из снегов.
Оттого, наверно, очень трудно
Рассмотреть листву, в зелёный цвет,
В инее окна... И неподсудно,
Что, на самом деле, его нет...

Солнце, ещё стылое, не может,
Оживить картинку на стекле...
Может быть, с того, что зимам тоже
Хочется пожить, здесь, на земле,
Отступая, бережно, по склонам,
Прячась, по оврагам, от весны,
Что раскрасит, яростно, зелёным,
Белый, оставляя, на цветы...

Холодно зиме с её морозов
И с февральских вьюг, где всё равно,
Март придёт, с расцветшею мимозой,
С брызгами капели на окно,
С тихим звоном, ручейков, под снегом,
Рвущихся, к далёким берегам,
Где река, своим неспешным бегом,
Льды уподобляет кораблям...

И, уже, готовятся метели,
Вишенной пургой, раскрасить дни,
Те, что нас, когда-то, не сумели,
По плечам, роняя, лепестки,
Отыскать, сводя, навечно, вместе,
В волосах твоих, почти, фатой,
Где, Господь, незримо, перекрестит,
Называя, мужем и женой...