Строки пишутся сами, а я держаться устал,
Изучать, как сужается комната до миллиметра.
В отраженьи немых, угрюмых, чужих зеркал,
Моя боль становится прОклятым эпицентром.
Твои локоны русые - медь и нежнейший шёлк,
А шуршание чёрного платья - выстрел свинцовой пули -
Мне мерещится образ, куда бы ни ринулся, не пошёл,
Где сквозные ветра желтоглазое пламя задули.
Я был тем, кто любил тебя вечно, до хруста в груди,
До молчания или же громких, но искренних клятв.
Я до слез, до смеха, от края до края любил -
О таком - никогда не напишут и вовсе не говорят.
Во мне мир распят. Я не чувствую мертвых, усталых ног,
Убегая, несясь от преступно-любимых глаз.
Время - худшее из врачей, беспощадно саднит в висок.
Ничего не оставив от прошлых счастливых "нас".
26.12.16
***
© Copyright: Евгения Игумнова, 2017
Свидетельство о публикации №117020104519
Свидетельство о публикации №117020104519
Рецензии