Пигмалион

 
Совсем мне не до смеха, хоть сам на вид – смешон.
Пропало где-то лето. Дни побежали вспять.
Встаёт волна, что кобра, – раскрыла капюшон,
с шипением на берег бросается опять.

Уже за мыс бурлящий летит бакланов рать,
туда же и дельфины – за стаями вдогон.
И выпить что-то тянет, и страшно перебрать.
Любуюсь и страдаю, как тот Пигмалион.

Я создал Галатею из самых нежных строк,
она – и этот берег, и профиль той горы;
уже на небе месяц сверкает, что курок,
а сам Стрелец за тучкой таится до поры.

Я сам своей любовью немножечко смущён
и всё ж не представляю я без неё ни дня:
летит на берег коброй – раскрыла капюшон! –
волна с ершистой пеной, обворожив меня.

Я создал Галатею – на счастье? на беду? –
я душу подарил ей, как тот Пигмалион
По таракташской тропке я на яйлу бреду,
озоном водопадным и хвойным опьянён.

Парят орлы в зените, полынь горчит у ног,
барашков пенных в море считать-не сосчитать,
я создал Галатею, я далеко не бог,
но я богиню создал, что лишь богам под стать

Самою Афродитой союз наш освящён.
Я, знаю, завтра снова, воспрянув ото сна,
поднимется, что кобра, раскинув капюшон
с шипением и в пене, взъярённая волна…