Наболело

И гонят за флажки, вгоняя в рамки.
Собачьи дети. Псы. И, эти...самки.
Привыкшие, что всё "по барской воле".
И хочется спросить:"За что? Доколе
Вы будете бросаться, зло срывая?"
Ах, тот иной? Ах, эта - не такая!
"Ату их! На прокрустово их ложе!
Пусть станут, как и все, на нас похожи!
Негоже выделяться им из стаи!"
Из подворотни на прохожих лая,
Слюною брызжут, щеря пёсьи пасти.
Для них, похоже, нет иного счастья,
Отличным, хоть чуть-чуть, - клыками в холку.
И лают, надрываясь, псы. А толку!
Да станет же, известно вам, собаки,
Свободным - Жизнь на ВОЛЕ! - слаще палки
И, брошенной в подачку, корки хлеба!
Рождённому свободным - Солнца! Неба!
Полей бескрайних. Ветра! Горизонта!
А вам - на цепь, да в конуру охота?
На мягкую подстилку, к плошке супа?
Поесть, поспать. Разочек тявкнуть "тупо"?
Так, что вам, псы, иная жизнь претит?
Живите, как хотите. ОН простит.
Вам, может, мнится, вы - Земли столпы?!
Я знаю, псы, вы вовсе не глупы.
Из подворотни на прохожих лая,
Вы обрели там свой кусочек рая.