Я на твоих страницах

Своей судьбы творцы,
Герои, чьи слова пером
Написаны в страницах?
Достойны участи такой?
Ответа нет, им палачи давно решили
Всё наперед уж от рожденья.
Сомнения,
Всю жизнь свою капкан готовил лично
Я для себя и вот попал...
Смеяться время.
Своей рукою написал я имя,
В своём рассудке был уж мёртв.
Что дальше? На бумаге много места.
Признайся честно, ты тоже убивал?
С такой же страстью и желая
Себя на божий пьедестал воздвигнуть,
Ты ревностно плевался в труд чужой?
Куда нам, с наши руками,
Что в крови по локоть.
Сегодня солнце нас лелеет,
Перстом горящим сквозь стекло
Указывает на чернила подло,
Пиши и больше ничего.
Я знаю, ты ворон считаешь,
И на надгробия не прочь сходить взглянуть,
И будто из теней всё чёрное ты тянешь,
Я знаю, тяжко ум кормить.
Меня же посещает сон,
Моё видение, где бесконечно волны
Всё к маленькой земле стремятся,
Там в тверди мой маяк горит.
И скалы острые ка бритва.
Я поднимался на утёс и падал.
И женщина на берегу стоит.
Она со мною не желает говорить,
Я даже ей слова не смог вложить.
Скажи, ты тоже безутешен?
Скажи, ты пишешь болью будто это краски,
И иногда порою замечают это?
Мои герои, я прошу, простите,
Что пьёте эту кровь.
Живёте бесконечным кругом,
Того, что я уже прожил.
Я сам не больше, чем пустое слово,
Как клякса, как случайность,
Мне вечность в океане плавать,
И возвращаться снова.