Пропащему

Тяжело, когда никто не верит, не так ли?
Смелая речь постоянно сбивается с такта,
В голове - что угодно, но только не правда,
Не горькая, не родная -
Одна бравада.

Ничего, взамен будет улыбка
Чужого лица, мол,
"Конечно, верим", (Хотя слова твои
Не стоят выеденного яйца)
Мол, "понимаем",
На самом деле вовсе тебя не считая
Человеком стоящим
И настоящим -
Ведь ты потерянный, озлобленный и
Пропащий.

Лгущий - потому что легче, когда под маской,
Когда не видят как лицо заливается краской
От стыда, от обиды, от боли, от предательства -
Ты ведь до конца так и не сможешь
Принять все обстоятельства? 

И вот идешь с носом вздернутым до потолочных балок -
Как будто правильный, как будто бы во всем ты правый,
И все как будто с этим согласны - что им стоит, право?-
Подыграть несчастному в его игре лукавой.

Наступит ночь, наблюдатели уйдут по домам,
По кроватям к своим людям
И к своим собственным лживым снам,
Ты останешься наедине с усталой душой -
От нее осталось хоть что-то, кстати, или только гной?

В голове промелькнет одна-единственная здравая мысль
О том, что пора бы внести уже хоть какой-нибудь смысл
В то, что ты делаешь, хоть немного очистить сердце,
Но ты заглушишь разум стопочкой водки с перцем.

(Как обычно, и абсолютно неудивительно -
Признавать свои ошибки так оскорбительно).

Ляжешь спать, чтобы завтра вновь быть веселым, горящим,
Ведь это же так сложно, Господи, быть настоящим!