О детстве мало говорю - его почти и нет,
На фотографию смотрю, где мне двенадцать лет.
Где я мальчишкой молодым, где я еще малец,
Смотрел на небо и молил: «Вернись ко мне отец!»
Я видел боль, и смерть, и слезы, я в жизни много повидал,
Я босым выбегал в морозы, но я тебя, поверь мне, ждал!
На голос грубый, очерствевший я оборачиваться стал,
Как истукан был онемевший - глазами образ твой искал!
Но годы шли, взрослел, но верил, что ты придешь, придешь ко мне!
Я матери-то не поверил, что ты ушел сам по себе!
Я ждал, я верил, ты вернешься, обнимешь, как обнять бы мог,
Прижмешь к груди, так по отцовски, и скажешь: «Извини, сынок!»
И вот я сам уже отец! Дочурка бегает по дому,
Но я все жду, хоть наконец, все в жизни станет по-другому.
Пусть ты не смог прийти ко мне за столько лет, что пролетели,
Но мы могли б прийти к тебе, пока сердца не зачерствели!
Письмо отцу
© Copyright: Артём Бригида, 2017
Свидетельство о публикации №117013104214
Свидетельство о публикации №117013104214
Рецензии