Июнь. Какая-то нелепость.
Цветов волнистый придорожный след.
И те, кого уж с нами нет.
И дом - разваленная крепость.
Что в этом есть реально и сейчас?
Что, несомненно, дорого, но зыбко?
Твоя уставшая надменная улыбка.
В углу плеча и шеи места нет.
И так чертовски плавится июнь!
Земля покрылась коркой, дай же руку.
Но для души нет потаённей муки, -
Дотронуться к тому, чего уж нет.
Не тебе...
© Copyright: Владимир Шкляренко, 2017
Свидетельство о публикации №117013104048
Свидетельство о публикации №117013104048
Рецензии