В моих черновиках пусто

В моих черновиках пусто. Сквозь терновые ветки я вижу в себе поэта или писателя, потом он уходит, а я, продолжаю искать его, ничего не желая знать, выползаю на берег своего собственного океана, отдышусь и снова нырять, чтоб поднять со дна свою гордость, чтобы было то, чем утешить молодость, чтобы ты со мной рядом стояла... 
И бросала бы в воду камушки, любовалась собой и мной и играла бы. Только не выдавай тайн, не отдавай им наш прайм-тайм, объясни, что у них должен быть свой прайд. А я негодяй и могу поливать себя грязью, как мясо подливой, бесконечно и долго, пусть сгниёт, что не сгнило, пусть будет больно, я готов подвергать свою истину риску, если мозг - это книга, я вырву оттуда все листы и превращу их в листья, чтоб во мне пахло осенью, будто, ты меня бросила. А на деле и теле бушует пожар, я стараюсь утешить себя, я пытаюсь быть ближе к твоим волосам, засыпать прямо там. 
Будет время, когда по рукам и ногам, проживая друг друга, мы разжевываем нашим детям парадоксы прошедших столетий, чтобы знали и были в ответе, как небо за Нас с тобой. А мой океан, волна за волной, выходит на сушу, оставив на дне песочную душу, и дно перестало быть дном. И пусть один раз живем, я готов! За тобой, за пределы и грани моих - цветных и твоих - черно-белых снов, улетаю, ты со мной? Значит мир уже наш, дорогая.