Детство

Маленький мальчик просился в рай.
Потускневший увядший сад окутали крики ворон.
Я построил это место давно для него —
Ныне прогнивший на краю пропасти дом.
Маленький мальчик кричал, ковыряя ногтями до мяса железный засов.
Он этого не хотел, а я мог бы и догадаться, что это не для него —
Высокий забор поросший ядовитым плющом...
Безвыходный мир небольшой...
Маленький мальчик был часто как будто немой,
Любил по веткам забираться на клен
В попытках спрятаться от меня в листве золотой.
Я не хотел мучить его.
Какой же я был слепой...
Возвращаясь в очередной однотипный сон
Я прихватил револьвер с пулей одной...
Я застрелил его. Я застрелил его..!
И похоронил далеко-далеко,
Отнеся куда-то за горизонт.
Дом опустел и солнце скрыл едкий туман,
Клен засох, доставляя мне только ужасную боль.
Я сначала спрятал ото всех его, потом убил его.
Я стал какой-то совсем сам не свой,
Какой-то другой!
Сад покрылся трухой и заржавели качели
Которые были для него оплотом, спасением.
Единственным проявлением детства, которое я ему так и не подарил...
Маленький мальчик убит. Маленький мальчик убит...

Я вернулся домой. Пыльные книги и пустой коридор.
Мой единственный друг — в банке спрятанный мотылек.
Темные комнаты в унылой квартире...
Что-то пусто внутри...
Что-то как будто во мне убито...

(с) D.D.