Старик

Он каждый божий день стоит у перекрёстка,
Когда метёт метель и в самый жаркий зной,
У старой каланчи с обшарпанной известкой,
Со взглядом голубым и сгорбленной спиной.

Он горд и одинок,и сдержанно бесстрастен,
Не видя суеты,он ясно смотрит вдаль.
Сквозь жизненный туман и серость местной власти,
И мне его всегда невыносимо жаль.

В финале бытия ему досталось это,
Стоять на склоне лет с протянутой рукой,
Когда никто  ни даст ни шанса,ни совета,
И где теперь искать и счастье, и покой.

Мне взгляд его всегда болезненная рана,
Мне вид его опять не даст в ночи уснуть,
Как  льющийся песок из сломанного крана,
Как призрачный приют,где можно отдохнуть.

Куда же нас ведут  житейские дороги,
Что будет впереди,и где прервётся путь,
Какие впереди потери и пороги,
И много,что ещё мою терзает грудь.

Он каждый божий день стоит у перекрёстка,
Когда метёт метель и в самый жаркий зной,
У старой каланчи с обшарпанной известкой,
Со взглядом голубым и сгорбленной спиной.