Девяностые

Девяностые. Годы бешеные.
Я жил так, как Россия моя.
Оглянувшись, рассудим взвешенно,
пред собой ничего не тая,

вспомним всё, что за дикой спешкою
не увиделось, не свелось.
Было время, да шло, не мешкая,
без погрешности
                на авось.

Было время. Да разлеталося.
Жить — в привычку — глотая пыль.
И для строк не хватало — малости.
Значит, время — ещё не быль.

Часто я пропадал в напраслине.
Что-то, пусть, не исполнено мной.
Но приметил я жизнь
                прекрасною,
чтоб запомнить её такой.

Потому, средь понятной мне младости,
как из давних, мне близких, дней,
выпадало для сердца радости...
Да утраты ему живей.

И его, в забугорных странствиях,
всё
      родное домой зовёт.
Так, для плоти — земное царствие,
для души, лишь, оно не в счёт...

Сколько в мире дорог непройденных,
среди мной неувиденных стран.
Всё возьмите. Оставьте мне родину.
Даже если...
                один бурьян.

                1999