С годами чаще вспоминаю маму…
Отца война забрала и она,
Беды большой всю горечь понимая,
Растила нас – троих детей !– одна.
А мы, как ненасытные галчата,
Все время раскрывающие рот.
Пожитки клала мама на санчата,
Чтоб выменять макуху, а не торт.
Ее погода часто подводила,
Не баловало небо синевой,
Случалось – санки по земле тащила,
По голой (в зиму!) и- под бури вой.
Стихи идут, как будто рвут плотину,
И если спросят, до стихов ли мне?..
Беру тетрадь и за свою судьбину
Я шлю упрек кровавой той войне,
За то, что маму сделала вдовою,
Что довелось нам без отца расти…
Так Жизни рада я - особенно весною!
За все спасибо, мама! И- прости…
Прости!
© Copyright: Перетятая Евгения, 2017
Свидетельство о публикации №117013005184
Свидетельство о публикации №117013005184
Рецензии