Строчки

У каждой истории есть свой конец,
Пускай, не всегда подходящий.
Порой, разбивающий сотни сердец,
Порой даже слишком навязчив…

Бывают, что пишут тома о любви,
Бывают сжигают со злостью...
И строки, что раньше жасмином цвели,
Теперь растворились о воздух.

Мы в праве менять, редактировать, жить,
Рыдать и смеяться; Напрасно
Кого-то опять ни за что вдруг простить,
И жить потом снова с опаской.

Мы можем любить, ненавидеть, играть…
В пределах страниц мы несчастны.
От жизни сюжета в мир книг убегать,
За строками прячась в боязни.

Но смысл так жить, если тот человек,
Который как космос вам дорог,
Уже предписал свой обыденный век,

о вас не промолвив и строчек?


Рецензии