я ошибался

мы ошибались,
и это вполне нормально.
но почему до сих пор у меня в груди
тянутся болью отчаянье и прощанье?
я не могу никуда от себя уйти,
я не могу найти сил и собрать в охапку
чувство такое, как будто я ни о чём,
я никуда, ничего, ниоткуда, тряпка,
сам для себя ставший худшим своим врагом.

я ошибался.
чтоб мне провалиться в землю,
вряд ли мне хватит каких-нибудь моих сил,
всё, что умею: на льду разбивать колени
и улыбаться: конечно же, не любил,
да, всё исправлю, да ладно, ещё успею,
я всё смогу пережить, я же сильный, да?

…как я устал, ведь я просто теряю время,
строя из мыслей бумажные города.

я черновик, перечёркнутый красным график,
мрачная точка в начале координат,
и — не на счастье — я бьюсь о дешёвый кафель,
даже не зная, а что с меня можно взять.

сотни вопросов и сотни больных сомнений,
я не уверен даже в самом себе,
но как обычно в начале пустых сражений
всё-таки верю победе, а не беде,
и улетаю в небо подбитой птицей,
если я сдамся, то значит, земля — моя.

только сегодня позволь мне не ошибиться,
чтобы я мог наконец победить себя.