В плену бессмысленных идей,
И недоказанных сомнений.
Во мне рождается злодей,
И тихо умирает "гений".
Возмёшь рукой за остриё,
Порежешся, а кровь не льётся.
Как будто это не моё,
А чьё-то сердце, рядом бьётся.
Босой шагаю по шипам,
На голове венец терновый.
Завидую своим врагам,
И отраженью Казановы.
Себя, бессонными ночами,
Сужу всё строже.
И остаются под ногтями,
Кусочки кожи.
Как, в сердце рану залечить?
Каким бальзамом?
Прощайте, надо говорить,
Прошедшим драмам.
Плен как награда
© Copyright: Георгий Дзюба, 2017
Свидетельство о публикации №117013003774
Свидетельство о публикации №117013003774
Рецензии